#12

Er schreibt mich nicht an. Er schreibt mich nicht an. Ich weiß, dass es kindisch ist, sich darüber aufzuregen, aber trotzdem tut es weh wie sonst nichts. Müde lasse ich mich auf den kalten Boden des Kellerraumes sinken, in dem ich Aufnahmen von mir mache, na ja, Aufnahmen ist nicht ganz das richtige Wort, irgendwie treffe ich heute keinen einzigen Ton, meine Stimme klingt scheiße und ich fühle mich wie ein beschissener Haufen Dreck. Und Dreck gehört hier nicht hin. Alberne, übertriebene Tränen füllen meine Augen, ich will das hier nicht mehr. Ich will nicht mehr. Nicht mehr sehen müssen, dass ich Dorian einen feuchten Kehricht interessiere, nicht mehr sehen müssen, dass es nicht einen netten Kerl auf der Welt gibt, der sowas wie mich mag, nicht mehr sehen müssen, dass alle anderen Menschen mehr wert sind, als ich. Und vor allem nicht mehr sehen müssen, dass ich im Grunde genommen nicht mehr bin, als der hässliche, dicke Pausenclown, der alle erheitert, aber den niemand so wirklich vermisst, wenn er weg ist. Kann man mich bitte nicht einfach erlösen? Blöde Tränen. Verschwindet. Bitte. Sonst muss ich euch wegschneiden. Meine Finger tasten über die staubigen Fliesen, keine Rasieklingen, keine Nagelschere... und jetzt? Ich stehe langsam auf, laufe durch den Raum, betrete das Zimmer, in dem mein Vater früher Holzsachen gebastelt hat. Tatsächlich liegt eine einsame, schön spitze Schraube auf dem Tisch, als habe sie eine Bestimmung, als warte sie darauf, ihren Zweck zu erfüllen. Vorsichtig nehme ich sie und fahre lächelnd über die Windungen. Sie ist wunderschön... in dem Moment, da die Spitze meine Haut zerkratzt und durchtrennt, kann ich lächeln. Gleichzeitig zwar auch weinen, aber immerhin lächeln.